Historier fra begge sider av sofaen

Hele mitt liv har jeg blitt dratt mot historier - lyttet til dem, fortalt dem og skrevet dem. Historier underholder. De avfyrer fantasien, og de fanger dype sannheter om menneskets natur som blir med oss ​​hele livet.

I min psykoterapi Jeg hører på historiene pasienter forteller om deres liv, og jeg bruker ferdighetene mine til å hjelpe dem med å endre historiene.

Som lærer for psykoterapeuter bruker jeg historier fra hverdagen for å hjelpe elevene å mestre kompliserte konsepter.

Også i denne bloggen bruker jeg historier fra begge sider av sofaen for å illustrere hvordan og hva med arbeidet jeg gjør som psykoanalytisk utdannet psykoterapeut.

I denne påfølgende historien var det jeg som banket på terapeutens dør og satte i gang en prosess som var avgjørende for opplæringen min.

****

Jeg satt på venterommet og sammenlignet nervøs tiden på klokken min med tiden på den lille klokken på sidebordet. Veggene, som ikke kan skilles fra de fleste venterom, var nyanser av beige. Møblene elegante, metalliske, minimalistiske og moderne. Jeg krysset benene mine igjen og prøvde å virke oppslukt i det magasinet jeg plukket opp fra bordet.

På prikken av klokka 03:30 åpnet døren seg og en mann dukket opp. Han håndhilste og fortalte at han het Dr. Dr.

Dr. K var høy og mager, i en velutstyrt svart turtleneck og skarpe stryket grå slacks. Ryddig utseende, tenkte jeg. I en alder av 22 år falt noen over førti i et enormt univers, men jeg festet ham til å være omtrent førtifem. Med det falmede blonde håret, geiteen, barten svakt oppe i endene, så jeg for meg at han var av tysk eller wienerfamilie. Dette virket lovende, siden i de beste studiene mine så det ut til at de beste terapeutene kom fra Wien eller et annet østerriksk-ungarsk land.

Tidligere samme høst da jeg ankom psykoterapipraktikken min, var en av de første oppgavene mine å finne meg en terapeut. Dette var noe fakultetet vårt hadde oppfordret alle oss førsteårsstudenter til å gjøre. Mens jeg ikke kunne forestille meg hvorfor jeg faktisk kan gjøre det trenge terapi, hadde jeg en vag, men ubestridelig følelse av at dette ville være bra for meg.

Da han kom inn på kontoret, inviterte Dr. K med en bølge av hånden meg til å sitte på skinnsofa rett overfor ham. Han smilte. Jeg smilte.

Stillhet.

"Så hva kan jeg hjelpe deg med?"

"Vel, jeg er en doktorgradsstudent, så jeg trodde jeg skulle være i terapi," la raskt til, "jeg antar at jeg vil forstå meg selv bedre."

Jeg kunne se ved hans uttrykk at dette ikke var slik de fleste pasienter introduserte seg. Han fortsatte å stille varianter av det samme spørsmålet, tilsynelatende på jakt etter et konkret problem. Når jeg ønsket å behage, prøvde jeg hardt å tenke på riktig type problem, men ingenting kom til tankene.

Økt en slynget seg til en utilfredsstillende avslutning, som også økter to og tre gjorde. Hvert møte så ut til å forlate Dr. K mer forundret om hvordan han kunne hjelpe.

Jeg ankom 10 minutter for tidlig for den fjerde økten og så Dr. K kjøre inn til parkeringsplassen i en skinnende, rød Corvette. Han zippet jevnt inn i et rom og skyter motoren en siste gang han slo av motoren. Før han kom ut tok han noen øyeblikk å lukke opp taket. Kjeven min falt.

Hvordan kunne Dr. K kjøre denne bilen? Jeg hadde allerede lurt på livet hans utenfor kontoret. Jeg hadde lagt merke til gifteringen hans. Jeg hadde forestilt meg to barn, en litt kunstig kone. Og jeg bare visste han kjørte en Volvo. Men nå så jeg en mann, en mann som ser nøyaktig ut som Dr. K, kjørte en rød Corvette.

Var ikke det en bil av en mann som hadde en midtlivskrise? En mann som trengte å bli beundret? Dette var ikke den typen mannen jeg ønsket meg som terapeut.

Nå hadde jeg faktisk noe jeg ønsket å snakke om med Dr. K.

Etter litt småprat fortalte jeg nøle Dr. K hvor overrasket jeg var å se ham bak rattet på en rød Corvette. Han dyttet rett i, og forklarte raskt hvordan han var en seriøs bil-tilhenger og hvordan Corvette var en ekstraordinær bil. Selv om jeg ennå ikke forsto ideen om overføring, Jeg ventet på at han skulle bli nysgjerrig på tankene mine. I stedet vandret han videre i bilens tale, og beskrev motorens hestekrefter, glassfiberkarosseriet og alle de mekaniske spesifikasjonene. Det så ut til at han prøvde å overbevise meg - og kanskje seg selv - om at hans grunner for å eie denne bilen ikke hadde noe å gjøre med den varme fargen og stylingen. Jeg følte at jeg hadde gjort Dr. K defensiv. Jeg følte meg ukomfortabel med å ha den makten over ham. Det falt meg opp at Dr. K brydde seg mer om bilen sin enn for å bli kjent med meg som sin pasient. Den tanken får meg til og med til å føle meg alene og tømme.

Like etterpå avsluttet jeg terapi med Dr. K.

****

Så hvorfor fungerte ikke denne terapien?

På den tiden kunne jeg ikke ha satt ord på hva som var galt, jeg visste bare at noe manglet. I dag forstår jeg at å legge merke til den røde Corvetten hans og våge å snakke med ham om det, hadde vært min første virkelige kommunikasjon med Dr. K. Det var hans jobb å gjenkjenne viktigheten av dette øyeblikket og utnytte det, ved å bruke min nysgjerrighet rundt ham og bilen hans som en skilting som pekte veien inn i min indre verden. I stedet ble jeg igjen skuffet og lagt ned. I mitt sinn var Dr. K bare en annen frisk, selvengasjert fyr, med liten tilsynelatende interesse for meg. Kanskje jeg til og med følte noen misunne.

Nok en terapeut, drevet av teori, kan ha antatt at de forsto hva min reaksjon på Corvette faktisk betydde, for for raskt å tolke en mening. Også han hadde ikke lyttet.

Teknisk sett var tankene mine om Dr. K og bilen hans overføringsbiter - følelser knyttet til andre viktige skikkelser i livet mitt som jeg overførte til ham. Dette transferential øyeblikk kunne ha vært en viktig åpning, slik at denne terapien kunne komme fra bakken. Dr. Ks svar tillot imidlertid ikke ytterligere utforskning, og jeg var lurt å stoppe den behandlingen. Heldigvis var den neste utøveren jeg så mer avstemt på å høre og høre historien min.