Hvordan reise uten å være turist

En av gledene med det globale psykiske helsearbeidet er at det gir deg muligheten til å reise, men ikke som turist. Stedene vi drar er ofte ikke egnet for nytelsesreiser. Vi drar til fattige land for å få gjort arbeid eller andre steder å delta på møter. Men disse gir muligheter for å bli kjent med interessante steder og mennesker, historie og oss selv.

De første 10 årene av mitt globale helseliv ble tilbrakt på Balkan, med utallige besøk i Bosnia-Herzegovina, Kroatia, Kosovo og Makedonia. Å være i Sarajevo under beleiring og i de umiddelbare etterkrigsårene var både tukende og inspirerende. Jeg var i en fiskebolle med masse traume, prøver hardt for å gi mening om usigelig vold og umålelig lidelse. Prøver å finne ut hvordan du kan gjøre en forskjell.

Min mentor, Ivan Pavkovic, lærte meg å bremse, å komme ut av mitt eget hode og se meg rundt. En av de mest nyttige tingene Ivan noensinne har hatt meg til å gjøre var å bli full i Bosnia. Og det gjorde jeg også i Bihac, med en bosnisk venns bror og familien til hennes drepte mann, i et lokalt dykk, over slivovitz og pivo. Og jeg lærte å bli mer våken og mindre fordømmende om hvordan mennesker levde og jobbet.

Sarajevans samlet seg sammen med familie og venner, sang sine gamle sanger, drakk seg full, kledd for teater, underviste og deltok på kurs, og praktiserte medisin, alt i stolt tross mot skjellene og kulene som regjerte på dem. Jeg ble med dem i alle disse øyeblikkene gjennom mange besøk, som førte meg nærmere forståelse og handling.

En uventet gave var å se Bosnia gjennom øynene til vår eldre datter, som jeg hadde med meg da hun var 9 år, noen år etter Dayton fredsavtaler. Flere år senere, den 11. september, ba hun de andre barna i klassen sin i femte klasse i Chicago om ikke å bekymre seg, fordi hun hadde sett ødelagte bygninger i Sarajevo, og hun visste at det ville være i orden.

Jeg reiser alltid med store bøker og blanke tidsskrifter. I Bosnia-Herzegovina leste jeg Joseph Roths store romaner om det døende østerriksk-ungarske riket, mange historiebøker om Jugoslavia, og den litterære teoretikeren M.L. Bakhtin, som bokstavelig talt røykte det eneste utkastet til sin egen bok under beleiringen av Leningrad. I disse dager skrev jeg to egne bøker, en på hukommelse i Bosnia-Herzegovina, og en annen om overlevendes vitneforklaringer. Da jeg først dro til Kosovo, tre uker etter frigjøring av NATO, tok jeg med diktene til Anna Akhmatova, som virket som en kamp for døden, støvet, friheten og gjenfødelsen jeg var vitne til i fjernstrøkene til den østerriksk-ungarske og sovjetiske Empires.

Jeg ble til og med kjent med en annen Chicago gjennom øynene til mine bosniske venner, pasienter og kolleger. Edgewater, som de kalte Kenmore mahala, lot de fattige bo rett i nærheten av den vakre innsjøen Michigan og furu over den tapte dalmatiske kysten. (Merkelig nok bodde de i skyggene av storheten til det tidligere Edgewater Beach Hotel, som åpnet i 1916 og ble kjent som "magi ved sjøen.")

I løpet av de ti årene vi jobbet med Tajik-migranter i Sentral-Asia, reiste jeg mange turer til Moskva. Jeg elsket aldri Moskva, som kan være enda mer kald og skitten enn Chicago, men ble veldig glad for det. Det er ikke en Moskva, det er mange som går langt utover den opprinnelige forestillingen din. Migrantene lærte meg om overlevelse og å finne glede i de dystre forholdene. Jeg likte å gå, kafeene, de georgiske og aserbajdsjanske restaurantene, kirkene og basarene der Tajik og andre sentralasiatiske migranter jobbet og bodde. Jeg lot lokale studenter vise meg sitt Moskva og tagget med til kunståpninger, filmer og lokale dykk. De samme årene gjorde jeg også mange turer til Dushanbe og over hele Tadsjikistan og så det stramme fjelllandet migrantene kom fra. Jeg leste Sebald og Coetzee og leste Dostojevskij, oppdagere av andre tøffe og vakre land, for å hjelpe meg å forstå.

Ingen by har jeg blitt kjent med så vel som Istanbul, hvor jeg har vært mer enn 30 ganger. Jeg har bodd overalt, fått mange venner over tyrkisk kaffe, satt i de kalde og mugne leilighetene til mange av en flyktningfamilie. Og selvfølgelig leste jeg hele Orhan Pamuk og var en av de første som besøkte Museum of Innocence. I 2006, da Pamuk vant Nobelprisen, skålte Ivan og jeg som om den var vår egen. Jeg tilbrakte utallige dager med å vandre bakover i Istanbul, dra til ytre nabolag, og lette etter Pamuk's Huzun, dens melankolske sjel, sporene etter imperiets slutt og stedene var vestlige og østlige, tradisjonelle og moderne, kolliderte.

Så, hva har jeg lært?

Rebecca Solnit, forfatter av "Feltguiden for å gå tapt" oppsummerer det godt: “Å gå tapt er å være fullt ut til stede og å være helt til stede er å være i stand til å være i usikkerhet og mystikk. ” Det betyr å legge igjen kartene og klokken og la deg oppleve det fullt ut.

Søk historier ved å snakke med lokalbefolkningen om sport og politikk. Snakk med alle om barna og om maten. Crash bryllup, der noe av den beste lokale musikken kan bli hørt. Gå overalt for å lære hvordan dagliglivet er organisert.

Finn en god kafé for å sitte å ta kaffe, te, lese og samtale. Gå til en lokal bokhandel for å se hva folk leser og for å få kontakt med andre lesere. Besøk husene til kunstnere og forfattere og gå i trinnene deres. Ta del i kunst, musikk og litteratur som bringer deg nærmere det lokale og det menneskelige, gjennom historier og sanger.

Uventet nok ble noen av livstimene jeg lærte på mine reiser, sentrale i mitt intellektuelle og vitenskapelige arbeid innen global mental helse. Leksjoner om kraften i de overlevendes historier, om viktigheten av sted og historie, om familie og fellesskap motstandsdyktighet.

Dette er noen eksempler på hva jeg lærte da jeg lot meg gå tapt. Prøv det. Se hvilke mysterier du kan oppdage.