Det beste med fall? No More Body Hair Battles

Vi skiller oss med få ting med så mye sorg som sommeren. Overalt hvor jeg snur, klager noen over begynnelsen av høsten, som ønsker å være tilbake på stranden, begynne en nedtelling til det er tid for hvite bukser og rosé igjen.

Men etterhvert som været blir kaldere, alt jeg kan tenke er, takk og lov, jeg kan slutte å barbere bena hver dag.

Hele sommeren er det en konstant kamp mot uønsket hår. Bikini, sundresses og short-shorts krever alle en munkeaktig hengivenhet til barberhøvelen min og en overveldende plan for voksende avtaler. Da Labor Day ruller rundt er jeg utslitt, og det eneste jeg lengter etter er et par tykke, ullstrømpebukser.

Som brunette lærte jeg tidlig om hårfjerning. Etter å ha blitt ertet av guttene i fjerde klasse om den mørke fuzzen på beina, fortalte jeg moren min at jeg ville begynne å barbere meg.

Min mor var imidlertid innerst inne på en 1980-talls hårfjerning mani kalt "Epilady," en håndholdt, batteridrevet enhet med roterende metallspoler som trakk individuelle hår fra roten. "Du vil elske det," sa hun. "Og hvis du begynner nå, når du er alder, har du ikke noe hår igjen." Jeg var ikke sikker på at det var slik håret var fungerte, men jeg ble mer redd av tanken om at jeg noen gang ville være like eldgamle som min mor, som da var omtrent 40.

Epiladien føltes som hundrevis av bandhjelpemidler som ble dratt av på en gang og fylte rommet med en foruroligende brennende hårlukt. Jeg varte bare lenge nok til å fjerne en hårkule av golfkule og brukte aldri maskinen igjen. Hvordan min mor rolig Epilady-ed selv to ganger i måneden i årevis er et av de største mysteriene i livet mitt.

På videregående skole på slutten av 1990-tallet, da porto-størrelse skjørt inspirert av filmen Uvitende var det hele raseri, begynte jeg å bruke hele godtgjørelsen hver måned for å betale en profesjonell for å vokse beina. På college lærte jeg at jeg også var ment å iverksette tiltak på øyenbrynene mine, håret på overleppen (ellers kjent som barten), armene, underarmer og selvfølgelig bikiniområdet mitt.

Min søken etter hårløshet i 20-årene fikk meg til å blande meg i en usmakelig situasjon uten bøker med en ansatt på en eksklusiv salong fra Fifth Avenue. Jeg hadde planlagt en bikinivoks med resepsjonen, men når Graciella og jeg hadde blitt festet i behandlingsrommet, ville jeg gi henne et stort kontanttips for å voks alle de andre delene av meg som trenger voksing, som vi allerede har etablert rikelig.

Min feil var ikke å låse den nøyaktige spissbeløpet på forhånd. På slutten av det ene besøket, da jeg ga Graciella den vanlige regningen, så hun meg i øynene og sa: "Nei, baby, prisene har gått opp." Før jeg visste hva som skjedde, sto jeg sammen med Graciella ved en deli-minibank, to kvartaler fra salongen og gjorde en betydelig bukke under sjekken regnskap.

Etter at Graciella ga meg shakedown, prøvde jeg å løse hårfinessen min for godt med laserhårfjerning. Jeg dro til et antrekk som annonserte med plakater av nakne kvinner som spredte over store bamser, kanskje ment som et skuespill på før og etter. Uansett hva de var, jobbet de fordi en kvinne i en hvit laboratorium frakk som på ingen måte var medisinsk fagperson snakket meg til å bruke en uanstendig sum på en pakke med laserøkter, og sverget at jeg ville være hårløs på bare seks besøk. Jeg gikk svimmel ut av løftet om aldri å måtte voks, barbere, plukke eller bleke noen gang igjen.

Blomsten var imidlertid snart av rosen. Da jeg ringte laser-spaet for en avtale, fungerte resepsjonisten som om jeg prøvde å få seter på første rad til Beyoncé. De gangene jeg fant meg frem i laseren gjorde det vondt nesten like mye som Epilady, og enda verre, etter de seks besøkene mine hadde jeg fortsatt mye hår igjen. Da den hvitbelagte kvinnen sa til meg at jeg “må ha tøft hår” og inviterte meg til å kjøpe flere økter, Jeg ble løsnet, kalte henne en løgner og ropte: “Jeg vil ødelegge denne virksomheten!” Da jeg gikk ut døra. Og det hadde jeg definitivt hvis jeg husket Yelp-passordet mitt da jeg kom hjem.

Nå har jeg nådd trettiårene og de kollektive timene jeg har brukt på å barbere bena, bli vokset og lasert eller hylet opp i På badet med en smørkniv for å spre kremblekemiddel på armene, kunne jeg brukt lærer fransk eller ha et meningsfylt forhold med en hund. Jeg vil si at når jeg er blitt eldre og klokere, har jeg forstått at det er viktigere å bekymre seg for enn å være litt hårete. Men det ville ikke være helt sant.

Jeg har imidlertid lært å ta pusterom fra den grusomme elskerinnen av hårløshet der jeg kan finne den. Jeg tar høstens kjøligere temperaturer og bris som et signal om å slutte å planlegge den sosiale kalenderen min rundt turer til voksen. Jeg har innsett at ingen noen gang vil vite at jeg ikke barberte meg på to dager når jeg har på meg ankellengde blå jeans. Så når sommeren forsvinner til høsten, fortviler jeg ikke. Jeg bryter lykkelig frem de fullbuksene, tykke strikkede gensere med lange ermer, tykke sorte benklær og knehøye støvler, takknemlig for at stubben omsider har et sted å gjemme meg.