Til mamma på hennes første morsdag som en tom søster

Det er ikke noe middel for et tomt rede.

En del av tomrommet kan fylles med overdreven bruk av røde hjerte-emoji, koder på relevante Facebook-memes, UPS-pakker og raske chatter som uunngåelig utvikler seg til timelange samtaler. Og selv om jeg for alltid er gjeld i teknologi, vet jeg at så lenge jeg er i New York og mamma er i California, vil det alltid være to tomme reir.

Med søsteren min på college nå, markerer søndagen mamma sin første morsdag i sin nye normal. I familiens siste livsfase: Lillesøsteren min studerer til finaler i Nord-California og jeg befinner meg oh-så-upraktisk i New York City, 3000 kilometer unna mitt første og beste venn.

"Hvorfor ville du noen gang forlate California?", Er et ofte stilte spørsmål, ofte ropt over hylende vind, av innfødte østkyst som er klare til å henge opp pufferfrakkene. Det er enkelt: Jeg handlet lyden av krasjer og nærhet til nesten alle medlemmer av storfamilien min utallige lukter av T-banen og hyppige spader av forbipasserende, alt sammen for journalistikkens skyld (og Ample Hills-isen krem).

"Når kommer hun noen gang tilbake til California?", Er et spørsmål som mamma ofte går i, vanligvis etterspurt av en kamerat hun går videre til sin daglige vandring langs bukten. For akkurat dette spørsmålet er det virkelig ikke noe svar. Og det er greit. Hun sier at hun er stolt, sannsynligvis snakker om den siste artikkelen min, og deretter fortsetter å bevege seg. For til tross for at vi prioriterer å være sammen så ofte som mulig, er reiret tomt av en grunn. Omfavner den cheesy analogien for hva den er, er det en tid til å "fly bort" og forlate dette stedet fullt av ubetinget kjærlighet og komfort.

Men det jeg har lært er at den ubetingede kjærligheten og komforten ikke holdes innenfor rammen av barndomshjemmet mitt. Ingenting vil sammenligne med hennes episke klemmer, men min mors stemme og visdomsord er stadig tilgjengelige. Hun nekter å justere ringetonen på noe lavere enn fullt volum, noe som bare gir problemer når hun er i kino eller når jeg glemmer tre timers tidsforskjell og surrer henne klokka 10.00 / klokka 19.00, men selv gjennom hennes groggy, halv sovende mumling, er hun til stede, positiv og glødende.

Moren min sier at folk legger merke til at hun "gløder" når jeg og søsteren min er i byen, men jeg er sikker på at det aldri har gått. Jeg kan føle det gjennom FaceTime-samtalen når hun stolt avslører sin siste seier etter å ha taklet a Ekte enkel oppskrift, og jeg kan se den når hun blinker med det strålende smilet sitt på et bilde med faren min.

Problemet med vårt langdistanseforhold er ikke at vi er tomme inne eller at vi har mistet gløden. Det er kanskje mer hensiktsmessig å kalle reirene våre for alltid “tre fjerdedeler fulle.” Det er en urovekkende ufullhet til hvert øyeblikk som blir brukt personlig og mange flere tårer som renner ut når vi sier farvel, men nå deler vi enda mer. Fra min anmeldelse av det nye iskretsstedet prøvde jeg på om pappa kompromitterte og slo av historikkanalen i går kveld, vi er aldri så langt for den daglige oppsummeringen.

Atten år i reiret bygde et formidabelt bånd, men våre fire år ut av reiret har utsatt oss for fordelene med å verne om hvert hjerteøye-emoji og hver eneste håndskrevne lapp (alltid med en konsekvent send-off: “XOXO, M.”)

Så her er du, mamma. Reiret ditt kan føles litt for tomt akkurat nå, men hjertet mitt er så fullt. Forhåpentligvis er ditt også. Jeg ser deg når jeg ser deg, og viktigst av alt, jeg vil alltid elske deg. Gratulerer med morsdagen!

(Åh, og jeg vil ringe deg senere.)